SON MIS SÁBANAS
Por SERGIO DI BUCCHIANICO
Son las sombras del destino
Las que desnudan impecables
Cuerpos sin figura demarcada,
En las tiranías absolutas del abismo.
Ahogados de si mismos, los manantiales
Construyen su torrente de suplicios.
Son las horas no vividas
Las que sueñan con distancias
Para que las almas, un mañana
Se fundan en orbitas separadas.
¡Cementerios del olvido detrás de cada despedida!
¡Maravillas trasnochadas anuncian espejismos!
Son tristezas desvalidas esos puños tan solitos
Como estrellas titilando en el vacío.
Las lágrimas del silencio habitan en tus ojos
De azares malditos, de oscuros brillos,
Y esa miel de tu colmena, derramando
Fétidos suspiros de juegos bien podridos.
Son las trampas del milagro concedido:
La ausencia del porqué,
El sermón del sinsentido,
La montaña de la fe…
¿Sabrán amar al universo los Ángeles del desden?
¿Partirán hacia el infierno los infieles y el poder?
El desierto de mi lengua
Saborea bocados de impaciencia,
Mágicas letras de un sintagma inesperado
Se suicidan sin aplausos, sin escena.
Son el hambre y el futuro el ojo de la tormenta,
Son nostalgia y alegría: origen y condena.
Atrapado por el rumbo de su vuelo
Añora el pájaro surcar los aires del regreso.
Y en la patria repatriada del último secreto,
Son mis sábanas las que guardan tu recuerdo.
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