13/12/2020

SON MIS SÁBANAS


 

 

 

 

 

 

 

 

Por SERGIO DI BUCCHIANICO

Son las sombras del destino

Las que desnudan impecables

Cuerpos sin figura demarcada,

En las tiranías absolutas del abismo.

Ahogados de si mismos, los manantiales

Construyen su torrente de suplicios.

Son las horas no vividas

Las que sueñan con distancias

Para que las almas, un mañana

Se fundan en orbitas separadas.

¡Cementerios del olvido detrás de cada despedida!

¡Maravillas trasnochadas anuncian espejismos!

Son tristezas desvalidas esos puños tan solitos

Como estrellas titilando en el vacío.

Las lágrimas del silencio habitan en tus ojos

De azares malditos, de oscuros brillos,

Y esa miel de tu colmena, derramando

Fétidos suspiros de juegos bien podridos.

Son las trampas del milagro concedido:

La ausencia del porqué,

El sermón del sinsentido,

La montaña de la fe…

¿Sabrán amar al universo los Ángeles del desden?

¿Partirán hacia el infierno los infieles y el poder?

El desierto de mi lengua

Saborea bocados de impaciencia,

Mágicas letras de un sintagma inesperado

Se suicidan sin aplausos, sin escena.

Son el hambre y el futuro el ojo de la tormenta,

Son nostalgia y alegría: origen y condena.

Atrapado por el rumbo de su vuelo

Añora el pájaro surcar los aires del regreso.

Y en la patria repatriada del último secreto,

Son mis sábanas las que guardan tu recuerdo.

  

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